Par le Dr Yves Dutheil

La rumeur ouvre ses ailes,
Elle s’envole à travers nous,
C’est une fausse nouvelle,
Mais si belle après tout.

Elle se propage à voix basse,
A la messe et à midi
Entre l’église et les glaces,
Entre confesse et confit.

La rumeur a des antennes,
Elle se nourrit de cancans,
Elle est bavarde et hautaine
Et grandit avec le temps,

C’est un arbre sans racine,
A la sève de venin,
Avec des feuilles d’épines
Et des pommes à pépins.

Ça  occupe, ça converse,
Ça nourrit la controverse,
Ça pimente les passions,
Le sel des conversations.

La rumeur est un microbe
Qui se transmet par la voix,
Se déguise sous la robe
De la vertu d’autrefois ;

La parole était d’argent
Mais la rumeur est de plomb
Elle s’écoute, elle s’étend,
Elle s’étale, elle se répand,

C’est du miel, c’est du fiel,
On la croît tombée du ciel,
Jamais nul ne saura
Qui la lance et qui la croit

C’est bien plus fort qu’un mensonge,
Ça grossit comme une éponge,
Plus c’est faux, plus c’est vrai,
Plus c’est gros et plus ça plaît.

Calomnie, plus on nie,
Puis elle enfle et s’en réjouit.
Démentir, protester,
C’est encore la propager.

Elle peut tuer sans raison,
Sans coupable et sans prison,
Sans procès ni procession,
Sans fusil ni munitions.

C’est une arme redoutable,
Implacable, impalpable
Adversaire invulnérable,
C’est du vent, c’est du sable,

Elle rôde autour de la table,
Nous amuse ou nous accable,
C’est selon qu’il s’agit
De quiconque ou d’un ami.

Un jour elle a disparu,
Tout d’un coup, dans les rues,
Comme elle était apparue
A tous ceux qui l’avaient crue.

La rumeur qui s’est tue
Ne reviendra jamais plus.
Dans un cœur la rancœur
Ne s’en ira pas non plus.